Мы в детстве далеком мечтали о славе,
О подвигах смелых, сраженьях лихих.
И книги заманчивых, ярких заглавий
Хранили среди ученических книг.
Тогда мы в ночном сновидении пестром
Носились степями на диких конях.
Сражались за страшный, таинственный остров
И мчались сквозь бури на всех парусах…
А дни проходили стремительным маршем.
Семнадцатый год отзвучал, как набат.
И мы становились серьезней и старше
От вихря событий, побед и утрат.
Романтика шла к нам не с книжной страницы,
Рождалась она на дорогах страны —
В песках Перекопа, в боях за Царицын,
Звучала в напевах гражданской войны.
Мы помним: пришельцы отведали горя,
И белогвардейцев пустели ряды,
И Врангель катился до самого моря —
До Черного моря, до самой беды!
Не в снах беспокойных, навеянных чтеньем,
Романтика рядом шагала в рядах.
Когда мы, приняв боевое крещенье,
Громили врагов на земле и в морях.
Романтика в дружбе с моим поколеньем,
Ее пронесли, как знамена несут.
Сквозь годы строительства, восстановленья,
Был радостным с нею великий наш труд.
А нынче опять не смолкают раскаты
Военного грома в знакомых краях.
Леса опоясаны дымом косматым,
И снова в походе мы, снова в боях.
Впрягай же в тачанку конец, пулеметчик!
По танкам, танкисты! В кабину, пилот!
Стрелок, за винтовку! К прицелу, наводчик!
Огонь открывай, боевой миномет!
И дрогнет проклятая вражья орава,
Настигнет ее черной гибели час.
Пускай же былая романтика славы
Обнимет, как друга, любого из нас.