На запад сын ее ушел…
И на закат она,
Облокотясь о старый стол,
Глядела из окна.
Хоть пыль давно на большаке
Не вилась меж осин,
Ей все казалось: вдалеке
Еще шагает сын.
На нем фуражка и шинель
С ремнями поперек,
И треплет русской пряди хмель
Дорожный ветерок…
И поняла она, что ей
Осталось писем ждать…
Подолгу не было вестей…
Ночей не спала мать.
Все чудилась вдали стрельба,
Какой-то черный ров,
И сын, и стон, и возле лба
Запекшаяся кровь…
Засохла вишня под окном.
Сказала: «Не к добру…
То ль сын навек покинул дом,
То ль скоро я умру».
В раздумье сидя у окна,
Одно решила мать —
Рубашку, что из полотна,
Для сына вышивать.
И тут берлинское письмо
Приносит почтальон.
Прочла. Не верится самой.
похоже все на сон.
Берлин! (Откуда принесло
От сына эту весть!)
Вернется скоро он в село,
Он скоро будет здесь!
От радости не спит ночей,
Пусть за плечами мгла,
Сидит с работою своей,
Блестит в руках игла.
Весною стала оживать
И вишня за окном,
Облито дерево опять
Душистым молоком…
Седая мать моя, гляди:
Вошла победа в дверь!
И бьются радостно в груди
Сердца у матерей…