Как легко в городке, не воспетом никем,
Описать каждый дом и проспект,
И как трудно писать, если в сотнях поэм
Этот город чудесный воспет.
Обессмертен стихом каждый дом и фасад,
И собор, и дворец, и вокзал…
Как мне вам рассказать про родной Ленинград,
О котором сам Пушкин писал.
Он овеян мильонами пламенных строк –
Строгий мрамор его колоннад…
Я люблю в нем и самый глухой уголок,
Самый тихий и маленький сад,
И проспект, о котором повсюду поют,
И далекий зеленый район,
Где кончается длинный трамвайный маршрут
И где дом деревянный снесен...
Я люблю этот город и в дождь, и в туман,
Самым серым и пасмурным днем,
С неутихшею болью мучений и ран,
С непокорным и строгим лицом.
Помню лето больших оборонных работ,
На окраинах – вал баррикад.
«Будем драться за город, и враг не пройдет!» –
Со стены призывает плакат.
Лютый враг бесновался и лез напролом, —
Все теснее блокады кольцо…
Но здесь каждая улица, камень и дом
Вызов смерти бросали в лицо.
И светился, как в летний закат, горизонт,
От пылающих станций и сел…
Но стоял город наш, город-фронт, —
Враг в пределы его не вошел!
Он прекрасен, мой город, в шуршанье знамен,
Когда песня взлетает над ним.
Помню: снегом он был занесен
И казался смертельно больным…
Он стоял и стоит. Город мой обновлен
Силой наших трудов и забот.
К нам победа пришла, а за нею, как нить, —
Лет и месяцев радостный ряд…
Мы детей своих станем и внуков учить,
Как всем сердцем любить Ленинград!